III CONCURSO DE MICRORRELATOS
LETRAVIVA

El I.E.S. Sierra de Guadarrama, a través de su revista digital LETRAVIVA, convoca el TERCER CONCURSO DE MICRORRELATOS con la idea de fomentar la creación literaria entre los alumnos matriculados en nuestro centro.

Para ello se publican las siguientes BASES:

 PRIMERA. REQUISITOS DE LOS MICRORRELATOS:

1. Deberán ser originales e inéditos, escritos en castellano y que no hayan sido premiados en otros concursos.

2. El texto tendrá una extensión máxima de 150 palabras.

3. Versarán sobre tema libre.

4. Se admitirán un máximo de tres microrrelatos por concursante.

 SEGUNDA. PLAZOS:

1. Comenzarán a enviarse los trabajos desde el momento de la publicación de la presente convocatoria hasta su finalización a las 14:00 horas del día 15 de marzo de 2012.

2. Serán enviados por correo electrónico a microsierra2012@gmail.com poniendo de título del mensaje el propio título del microrrelato. Asimismo se incluirán los datos personales del autor (nombre, apellidos, dirección, e-mail y teléfono).

 TERCERA. DOTACIÓN Y JURADO:

1. Se concederán los siguientes premios, atendiendo a la calidad narrativa e ingenio creativo de su autor:

1. 50 euros y diploma
2. 30 euros y diploma
3. 20 euros y diploma
4. Mención de honor
5. Mención de honor

2. El jurado, cuyo fallo será inapelable, estará constituido por tres profesores del instituto y dos alumnos del propio instituto.

3. El premio será entregado el viernes 23 de marzo de 2012 en una breve ceremonia en el Salón de Actos que consistirá en la presentación y lectura de los cinco mejores microrrelatos.

CUARTA. DISPOSICIONES FINALES:

1. La revista LETRAVIVA se reserva el derecho de publicar una antología de microrrelatos seleccionados por su excelencia.

2. Los datos personales de los participantes en ningún caso serán comunicados o cedidos a terceros.

3. La participación en el concurso supone la plena y total aceptación de las presentes bases.

 Soto del Real, 2o de enero de 2012

PREMIO EX AEQUO

EL SUSTO: Daniel Márquez Fernández

 Me desperté muerto, me di un susto de la ostia y me volví a dormir.

 EL LIBRO DEL CONOCIMIENTO: Pedro Fernández Contreras

Todo lo que la sabia mujer había aprendido a lo largo de su vida lo escribió en un libro, y cuando las páginas estaban negras de tinta, tomo la tinta blanca y comenzó de nuevo.

 MOCHILAS: Sara Cruz Álvaro

 Tengo el alma de fiesta, el corazón en oferta, la sonrisa traviesa, la mirada vidriosa y las manos enredadas.
Tengo mariposas en la boca, grillos en el ombligo y recuerdos de caricias.
Tengo la pasión encendida, el carácter rebelde y la justicia invertida.
Y camino con todos mis “teneres”  por desiertos ardientes y por suelos  mullidos. Floto en las aguas y me mece el viento.
Respiro el aroma del silencio que me embriaga. La sed de la duda que siempre acompaña.
Me siento peregrina de los días con el tiempo escapándose entre mis dedos y como brújula, la intuición femenina.
Mi mochila va portando los saberes de esta cabeza que hace el pino cuando tiene que adaptarse a lo establecido.
Me acompaña una sonrisa que se fuga de boca en boca. Un suspiro latente y una Luna que alumbra la ternura.

 FINALISTAS

AMOR DE CAFETERA: Manuel del Valle Contreras

 Al verte por vez primera, quedé prendado de tus negros ojos, tu sonrisa, tu pelo… tan opuestos a los míos .
Pensé que podrían pasear juntos la amargura de tu voz y mi dulzura… desde ese momento, he soñado con diluirme en ti y juntos poder bailar el vals de la cuchara.
            Te quiero:
                                                            Moreno, el azúcar

 INVISIBLE: Sara Usuga Toro

 “Soy invisible.” Pensó con angustia. Y entonces, todos los ojos del universo se posaron sobre ella.

QUIERO PLANEAR MI VIDA: Leonor Canals

 Quiero planear mi vida.

Quiero triunfar, que el mundo me conozca, y quiero vivir alejada del mundo.

Quiero una casa en el campo, quiero que me de el Sol en la cara y también quiero docenas de hijos y cientos de animales.

Quiero una casa en la ciudad, quiero una familia pequeña y un coche elegante.

Quiero no tener coche.

Quiero la paz, quiero que todo el mundo sea buena persona.

Quiero tirarme con paracaídas y quiero tirarme sin paracaídas.

Quiero seguir siendo siempre una niña pequeña y quiero madurar.

Quiero ser profesora, quiero ser amazona, quiero ser veterinaria, quiero ser perfecta y quiero ser yo.

Quiero hacer todo el día el vago, quiero hacer nada y hacer todo.

Quiero viajar al futuro, quiero viajar al pasado, quiero leer las mentes, quiero soñar dormida y despierta. 
Quiero muchas cosas, muchísimas.

Pero lo que más quiero es no renunciar a ninguna.

TIRÓ SU CASA POR LA VENTANA: Manuel del Valle Contreras

Tiró su casa llena de recuerdos por la ventana y aligerada de una pesada carga puso rumbo a una nueva vida.
Así  nació la primera babosa.

Hace diez años que desapareció en España el servicio militar obligatorio, popularmente conocido como “la mili” y, por fortuna, no parece que fuera  ayer. Los próceres del momento aseguraron que ya no tenía sentido en nuestra España, como si alguna vez lo hubiera tenido. Vaya por delante, respetuosos  lectores, que  yo fui objetor de conciencia y que por lo tanto quizá no sea la mía la visión menos partidista, pero tengo donde  comparar. Mi hermano mayor disfrutó de aquella imborrable experiencia muy al principio de los ochenta: tres meses de instrucción en el C.I.R. de Cáceres y no sé cuantos más en artillería, en los cuarteles de la carretera de Extremadura,  paseando los perros de un coronel, golpista a la postre, para el que hacía de secretario personal  porque era de los listos y llevaba trabajando desde los catorce años en un banco. El camelo ese de que la mili formaba el espíritu de cooperación y te hacía un hombre no se lo puede creer nadie. Sí es verdad que hubo un tiempo  en que a muchos chavales de pueblo les valía de catapulta para ver algo de mundo. Pero un estado de calidad les hubiera ofrecido lo mismo en forma de becas al estudio. Seamos claros, el ejército más inflado en mandos de toda Europa necesitaba peones para seguir jugando a los soldaditos hasta poder retirar a los oficiales de los últimos tiempos de Franco. Cuando una democracia prefiere que sus jóvenes dejen los estudios o sus incipientes trabajos para pasar un año contemplando cómo se sube y se baja la enseña nacional al toque de trompeta, está haciendo toda una declaración de intenciones.

Ciertamente eran otros tiempos. A mí me tallaron con mis colegas de instituto en el año 1982. Tallarse era una obligación ineludible para los españolitos cercanos a los 18 años, gracias a la cual “entrabas en caja”, es decir, te hacían la inscripción para la mili. Un funcionario del distrito de Latina nos midió el tórax sin siquiera quitarnos el mítico “parka” y otro nos fue  tallando. Recuerdo que el segundo personaje apuntaba los resultados de manera muy curiosa, en mi caso la altura aparecía como  1´75 centímetros. El ejército español debía estar buscando tapas de alcantarilla para derrotar a los enemigos de la patria. Fue ese mismo encargado el que, al rellenar mi ficha, me preguntó cuál era mi religión. “No tengo”, le respondí con la barbilla de joven contestatario bien alta. “Mira chaval te voy a hacer un favor” y me marcó católico en el expediente. Tras varias prórrogas por estudios me hice objetor de conciencia en cuanto pude. No soy valiente y por ello, agradezco los sacrificios de aquellos insumisos primeros que permitieron una ley alternativa a la mili pagando con la cárcel sus demandas de cordura.

Al  final, mi hermano no aprendió mucho en la mili, salvo a reconocer los chanchullos nada despreciables  que se hacían en el economato del cuartel y a pasar desapercibido. También aprendió a tragar, que para eso te disfrazaban de camuflaje en aras de tu nación.

“ Allí todos son iguales”, decían los defensores del servicio militar como rito iniciático para la edad adulta. Desde luego, si no tenías enchufe, eras lo mismo que los demás: nada, y con dieciocho o veinte meses por delante para ser menos, haraganeando y  pagando  tus frustraciones  con los “bichos”, los novatos de cada reemplazo. Lo de la camaradería eran milongas de otros tiempos peores. Puro aburrimiento y miedo al calabozo. También tengo la experiencia  de algunos amigos. No podían entender como había tantos españoles de 20 años analfabetos en los cuarteles: “el `cetme´(explicaba muy en su papel un sargento instructor), es un fusil ametrallador de carácter ofensivo”. Tras repasar en cinco minutos las cualidades del “chopo”, que así  apodaban a ese arma por su culata de madera,  aquel  suboficial preguntó si había alguna duda. Un recluta levantó la mano: “podría explicarme qué es eso de ofensivo”.  A España siempre le sobró mili y le faltó educación; por eso, los golpistas hablaban mal hasta  para hacer historia: “Se sienten ¡coño!”, ese es  el gran legado intelectual que nos dejó el espíritu recio y castrense de una época que ya pasó. Ahora el ejército es un servidor y salva otras patrias, no la nuestra, y va el que quiere, por vocación o por necesidad, y el que va cobra un sueldo.  Pero ese es otro tema.

 Honor a todos aquellos que no pudieron elegir y padecieron el tedio de la jura de bandera y la misa de campaña, a los que aguantaron las historias de la mili, a las novias que recibieron  en  compensación por la espera  una cutre muñeca con la banda del campamento en el que el novio se les hizo un hombre y sobre todo a las madres, abnegadas envolvedoras de paquetes de comida y pertrechos para el hijo, que, con su sabiduría natural, nunca entendieron del todo bien el que, en defensa de  España, fuera necesario secuestrar al niño más de un año para que acabara  pintando  las casas de los jerifaltes o arreglando su jardín comunitario. Nada del patrioterismo castizo de películas como “Botón de ancla” o “Cateto a babor” fue nunca  verdad, solo el rancio e inútil  olor cuartelero que mi hermano traía los fines de semana.

• Sábado 5 de marzo: LONG ROAD NORTH, por Gwendal Castellan.

 Visto desde el manillar de una bicicleta, el mundo es mucho más pequeño de lo que nunca pensó. Dejando atrás su oficina sin ventanas, el joven canadiense Gwendal Castellan soñó con viajar al otro lado del planeta a ritmo de pedal y experimentar la vida desde la carretera. Desde el extremo austral del continente americano hasta llegar al ártico canadiense visitó18 paises, donde las personas que conoció y los lugares que recorrió palmo a palmo hicieron que cambiara para siempre su punto de vista sobre el mundo.

Web: www.longroadnorth.com

• Sábado 12 de marzo: CICLOTERAPIA, por Iñigo Rumenige

¿Psicoanálisis? ¿Yoga? ¿Meditación? ¿Fármacos? Pues nada de eso, está empíricamente demostrado que un largo viaje en bicicleta es la mejor terapia contra la rutina y el stress de la vida diaria. Cuando el 4 de febrero de 2009 Iñigo Rumenige y Aitor Galdós salieron de El Cairo con sus pesados caballos de hierro había nacido Cicloterapia, una terapia particular contra la rutina consistente en recorrer parte de la Ruta de la Seda, las carreteras de altura de los Pamires, el Karakorum y el Himalaya indio, así como los tranquilos y soleados caminos del sudeste asiático hasta terminar el tratamiento en Bangkok.

Web: http://cyclotherapy.blogspot.com

• Sábado 19 de marzo: RUTAS EN SILENCIO, por José Luis García Ginard

José Luis García Ginard tiene una sordera bilateral profunda, lo cual no le ha impedido recorrer más de 17.500 kms a golpe de pedal por todo el mundo. A través de sus aventuras José Luis persigue un objetivo: contagiar su incansable espíritu de superación y sensibilizar a la sociedad sobre las barreras que tienen que superar cada día las personas sordas. Irlanda, Patagonia, Marruecos o India son algunos de los objetivos ciclistas que nos mostrará en su conferencia este cicloaventurero mallorquín.

Web: www.rutasdelsilencio.com

Con intérprete en lengua de signos.

Descargar cartel charlas BICIMUNDO 2011 

Hace unos días tuvimos en el instituto la visita de Fermín Peñarroya, un reconocido alpinista y profesional de la montaña perteneciente al Grupo Militar de Alta Montaña. Primero se presentó y nos contó un poco lo que nos iba a enseñar en las diapositivas y, en general, cómo es intentar subir una gran montaña. Después pasó a enseñarnos distintas fotografías  sobre varias expediciones, mientras nos contaba detalles de cada montaña. También nos contó cosas muy interesantes sobre la vida y las costumbres de las personas que vivían en Nepal. También tocó el tema de los peligros que existen en las montañas y un accidente que tuvieron por culpa de una grieta. En una fotografía mostraba un dedo gordo con principio de congelación.

Me pareció muy interesante que nos contara que no siempre se puede subir a la cima y que hay veces que es mejor darse la vuelta que seguir y subir a duras penas y volver con problemas o no volver. Aún así, si se tiene cuidado y precaución, no tiene por qué tener problemas. Un buen ejemplo es Fermín, ya que vive felizmente casado y con dos hijos, y nunca ha tenido ningún percance y sigue entero.

En la cima de la Pirámide de Carstensz (Indonesia)

En la cumbre del Aconcagua

¡Oh hermoso y noble Yelmo carpetano, cuántas fieras batallas del rayo y todos los meteoros has resistido! (Constancio Bernardo de Quirós)

El Yelmo es a los habitantes de la sierra de Madrid lo que Ayers Rock (Uluru en lengua nativa) es para los aborígenes australianos: una roca tótem, un emblema del lugar, una montaña venerable que está presente en todo momento en nuestras vidas, pues domina y predomina desde las alturas. Esta comparación la realizo, por supuesto, salvando las distancias, que son muchas, sobre todo la de encontrarse ambas montañas en las antípodas una de la otra. Pero redundando en la similitud de ambos peñascos, si el primer occidental en llegar a Uluru fue, en 1873, el explorador inglés William Gosse; nuestro Yelmo fue coronado por primera vez nueve años antes, en 1864, por el geólogo gallego don Casiano del Prado, mientras completaba su mapa geológico de la provincia de Madrid. Tanto en un caso como en el otro estamos obviando las ascensiones previas de los nativos del lugar, que en caso australiano se refiere a los aborígenes del desierto y en Manzanares el Real eran los pastores que correteaban por las peñas detrás de sus cabras.

Al Yelmo le viene el nombre de su peculiar forma, similar al yelmo usado por los caballeros medievales. Ya aparece como tal en el Libro de Montería de Alfonso XI del año 1350, pues la zona tenía gran interés por su abundancia en osos. Sin embargo, en mapas posteriores aparece con la denominación de “Peña del Diezmo”, que algunos han querido entender que se refería a la leyenda del pago de tributos en doncellas, aunque seguramente se refiera a algo más prosaico como el impuesto que aplicaban los Mendoza, dueños y señores del Real de Manzanares, en dinero y especias, no tanto en doncellas.

Don Íñigo López de Mendoza, Marqués de Santillana, cita al Yelmo en una de sus famosas Serranillas de la siguiente manera:

Descendiendol Yelmo a yusso,

contral Bovalo tirando,

en esse valle de susso,

vi serrana estar cantando.

Y efectivamente, desde el Yelmo por el Hueco de las Hoces y el Barranco de los Huertos se divisa el pueblecito de El Boalo por encima del collado de Quebrantaherraduras. Resulta realmente extraordinario que hace más de seiscientos años el Marqués de Santillana recorriera los intrincados caminos de la Pedriza, describiéndolos con tanta precisión.

Con sus 1717 metros no es la altura más importante de La Pedriza, sin embargo es una de las más deseadas. Su enorme placa de granito rosado hace que sea uno de los riscos más vistosos de la Pedriza, siendo foco de atracción de numerosos escaladores desde los tiempos de Don Casiano del Prado. Constancio Bernardo de Quirós comentaba en su Guía alpina del Guadarrama de 1909 su seducción ante tan poderoso risco:

La Peña del Diezmo, vista por el Sur, frente a frente, a la breve distancia que consiente el diámetro de la plaza en que se asienta, es también una maciza cúpula colosal, ante la cual ceden y se reducen lastimosamente las dimensiones de todas las cúpulas que la arquitectura humana ha levantado hacia el cielo(…) Cubriendo una superficie de cerca de un hectómetro cuadrado, se levanta 175 metros sobre su base por el Sur y 95 por el Norte. La última de estas cifras es exactamente la elevación máxima del Monasterio de El Escorial.

Eran aquellos tiempos en que llegar a la Pedriza se hacía un tanto dificultoso, salvo el improbable caso en que se dispusiese de coche privado (sólo las clases más acomodadas lo tenían). En los primeros años del siglo XX la única posibilidad de acceso a la sierra era cogiendo el tren hasta Villalba y luego tomar el coche de caballos que llevaba hasta Manzanares el Real en un largo e incómodo trayecto por caminos de tierra.

Aunque muchos riscos de la Pedriza ya fueron escalados antes de los años 30, hubo que esperar hasta el año 1944 para que la inexpugnable cara sur del Yelmo fuese surcada por una cordada de escaladores. Un domingo de junio de 1944, Eduardo Rodríguez Matía y Julio Ysusi llegaron a la pradera del Yelmo con la intención de escalar el colosal risco. A la aventura se les unieron José González Folliot «Pepín» y Guijarro, que se encontraban fortuitamente allí. Con los materiales e indumentarias de la época (esto es, abarcas y cuerda de cáñamo) se aventuraron por el terreno desconocido de la pulida pared sur salvando las dificultades que encontraban a su paso con arrojo y decisión. Habían materializado el sueño de muchos alpinistas, como era surcar la temida cara sur del Yelmo por la que se denominaría a la postre vía Eduardo.

Vía Vikinga, con su curioso agujero

Debieron pasar 22 años, hasta el año 1966, para que nuevas cordadas de escaladores se atrevieran con el Yelmo. La razón no era otra que el paredón de 150 metros apenas ofrecía fisuras ni resquicios por los que progresar. La llegada del buril y la escalada artificial en los años 60 revolucionó la concepción de la escalada, pues permitía progresar por cualquier pared por difícil que fuera. Estas nuevas técnicas fueron las que utilizaron el grupo de los vikingos para trazar la vía Vikinga, un itinerario por la zona más vertical cuyo objetivo era atravesar el misterioso agujero que se aprecia en medio de la pared.

Posteriormente, en 1967, llegó la vía Walkiria y al entrar los años 70 se fueron sucediendo las que son actualmente las vías clásicas del Yelmo: Guirles-Campos (1974), Calavera (1974), Nani (1976), Hermosilla (1976), Gálvez-Pascual (1977), y un largo etcétera hasta completar los casi 100 itinerarios de escalada.

El viernes 28 de Enero, en plena ebullición libertaria en la ciudad de El Cairo, unos cuantos asaltantes entraron en el museo  arqueológico de dicha ciudad destruyendo algunas vitrinas y un par de momias. Mientras mujeres, jóvenes y menos jóvenes se dejaban la garganta y hasta la vida por forzar un cambio en la anquilosada maquinaria del gobierno egipcio, los rateros estaban a lo suyo. ¿Qué buscaban?, lo de siempre, oro y joyas. Ladrones de tumbas los ha habido en Egipto desde que el Nilo parió esa civilización que pintaba de canto. Tanto las pirámides,  maravillosas  e inútiles cajas de caudales, como los más remotos y escondidos hipogeos, han sido deslatados por la avaricia histórica de los que han buscado  la ganancia lejos del  limo. Ni Tutankhamon ( puede escribirse Tutankamon, pero pierde exotismo) se libró de esta plaga, y hasta en dos ocasiones sufrió la visita de los cacos, cogidos  “in fraganti” y seguramente degollados por la guardia real después de resellar la tumba. Por siglos, familias de peristas han vivido con más o menos discreción de explotar el robo de restos arqueológicos en Egipto. En torno a 1811, un egiptólogo francés llamado Gaston Maspero, en connivencia con el bajá de turno para quien trabajaba, se jugó el bigote investigando los mercadillos y bazares hasta encontrar la pista de uno de estos depredadores del arte. Tanto bello y verdadero  papiro suelto por los rastrillos daba qué pensar. Acosó y amenazó al clan con interrogatorios y presidios, consiguiendo que le llevaran al tesoro a cambio de cierta impunidad: 500 libras y un puesto de capataz para el delator. Técnicamente el agujero pasó a llamarse Tumba DB 320 y se encuentra, como indican las letras, en el maravilloso circo pétreo de Deir El Bahari. La familia Abd er Rassul había estado diez años viviendo de aquel escondrijo. Gaston sacó a la luz uno de los hallazgos más importantes de la historia de la egiptología sin piezas de oro ni joyas deslumbrantes que mostrar  a  la prensa: cuarenta momias de los personajes más importantes y afamados de la XXI dinastía, reposaban en milenario desorden  y sin grandes riquezas, en una cueva excavada hasta los trece metros de profundidad bajo  el  suelo calcinado por Rá en la platea de Deir El Bahari. Ramses II y su esposa Nefertari, Seti I, los tres primeros Tutmosis y un sinfín de sacerdotes y faraones menos conocidos se arremolinaban en el  corredor durmiendo el sueño de los justos. Cómo llegaron allí  no se sabe con certeza, pero se intuye que, aquellos paradigmas del poder,  acabaron sus días amontonados en un pasillo desolado por miedo a los rateros. Para que sus cuerpos no fueran profanados en busca de oro y joyas, se les escondió  sin grandes ajuares personales y en secreto, rodeados de lo imprescindible a tan altos huéspedes. 5.900 objetos fueron sacados y catalogados junto a los cuarenta féretros, acabando con el sustento secular de la familia Abd er Rassul.

Ladrones egipcios en pleno saqueo

          No sé si alguna de estas piezas ha sido destrozada por los vándalos del viernes 28 de Enero. Las dos historias tienen en común la avaricia y la ignorancia. Parece ser que, aparte de romper  objetos de incalculable valor arqueológico y cultural, el gran botín de los asaltantes se centró en la tienda de regalos del museo. Quizá confundieron las baratijas doradas con los sellos reales de la realeza egipcia, quizá no pudieron llevarse otra cosa de más aparente valor para ellos. Hasta para hacer bien el mal se precisa cierta cultura. Una anécdota de la Guerra de El Líbano en su porción de los ochenta, refleja muy bien esta relación entre impericia e ignorancia. La aventura la vivió en persona un periodista  occidental, cristiano de fe, pero del que no recuerdo el nombre ni la nacionalidad. El caso es que, recién llegado al aeropuerto de Beirut, fue parado en la carretera camino de la capital por una de las múltiples milicias beligerantes que esperaban sacar provecho del secuestro de un occidental. Allí, en medio del arcén, le hicieron la pregunta de la que dependería su destino inmediato: ¿cuál es tu religión? Por los ropajes guerrilleros de sus captores no se podía dilucidar si aquella patrulla era drusa, cristiana, siria, prosiria o cualquier otra cosa que pegara tiros en aquel marasmo de siglas que acabó siendo esa guerra. Llevado por los nervios y la tensión del momento, contestó de manera  inconsciente (para todos menos para Punset) : “ apostólico y romano”, obviando el cristiano inicial. El jefe del comando puso cara rara, se alejó unos metros y cogiendo el walkie habló con su superior. Volvió para dar unas palmadas en la espalda del periodista mientras le comentaba jubiloso en su chapucero inglés: “ Tú muy bueno. Yo dejar libre paso. Romanos matar muchos, muchos, muuuuchos cristianos.”

             Parece ser que el estropicio del museo de El Cairo tiene arreglo y también que los ladrones no robaban para comer sino que aprovecharon las revueltas para hacer un trabajito fácil. Tres policías turísticos encerrados en los pabellones  les plantaron cara evitando algo peor. Escaparon, pero que se anden con ojo. Han revuelto los abalorios de Tutankhamon y zarandeado los huesos de Ramsés II. Yo ni creo ni dejo de creer  pero como decía la supuesta maldición de la tumbas reales: “la muerte llegará rápidamente para aquel que ose perturbar el reposo eterno del faraón”.

Ya el mito platónico de Prometeo muestra que nuestra propia naturaleza biológica nos ha constituido como seres abiertos, inconclusos, lejos de toda determinación que nos fije y atenace en nuestro modo de ser y comportarnos. La reflexión de grandes autores del siglo XX se dirige a esta ausencia de naturaleza que nos instala en la cultura, en la historia y que en la misma medida en que nos hace proyecto, incesante tarea de nosotros mismos, nos arroja inexorablemente a nuestro tiempo y circunstancias. Este hiato abierto que sería el ser humano, como posibilidad abierta y contextualizada, remite al problema mismo de la libertad: nuestra grandeza y nuestra más profunda miseria. Seres con vocación y capacidad de sobrepasar su contexto y susceptibles de perderse en sus mareas y tempestades, a falta de un rumbo o puerto preestablecido mediante el que estructurar el incesante asalto de múltiples apelaciones. Nuestra época refleja nítidamente la posibilidad del naufragio. Estamos en crisis.

 Y es precisamente en un periodo como éste, en el que abunda el individualismo más exacerbado como tabla de salvación, como refugio y salida frente al caos, cuando pienso en el papel de la educación.

Vivimos en una sociedad que ha entronado como meta la realización y salvación individual, la libertad concebida como esfuerzo de satisfacción de las propias necesidades para que este impulso genere, espontáneamente, al modo hegeliano, el bienestar del todo. La dinámica del mercado expresa la concreción de esta meta, en la que los intereses individuales en pugna sirven a una finalidad superior siempre invisible. La dominación económica, la instrumentalización de la población convertida en un medio para el desarrollo de las imperiosas e interminables exigencias del mecanismo del mercado, se declara no sólo en la organización de la producción en relación con ciertos sectores de población, o en la consideración de precariedad y abuso de ciertas condiciones laborales, sino en la masiva expulsión de la actividad productiva y en los traslados, que hacen de la migración forzosa y el desarraigo continuo un modo de estar.

La dominación que se refiere al debido acatamiento de ideas o hábitos pre-establecidos por parte de una institución -sea ésta la que sea-, que han de ser necesariamente asumidas por el otro sin posibilidad de crítica y discusión racional, constituye otra faceta dentro del espectro (fantasma y gama) de la instrumentalización.

El mecanismo de la dominación siempre concluye en el negador aniquilamiento de un otro de sí. No entraremos a considerar la dominación de la naturaleza que lleva a cabo el ser humano (tema de las proclamas ecologistas de nuestros días), sino la dominación de los otros, aquella que nos presenta alejado al prójimo, desterrado de toda consideración de semejante con el que se comparte una íntima vinculación; sólo esa distancia objetivante y aniquiladora nos permite ponerlo al servicio de los intereses generales del mercado, del estado o nación, de la tradición o creencias familiares, de la estructura  religiosa, del partido o de la dinámica colectiva imperante en un grupo o en una sociedad.

Una oculta búsqueda de identidad, dada nuestra esencial precariedad, se expresa en ambos polos de la relación de dominación. Los que instrumentalizan a un otro, se hacen  víctimas de una ilusoria sensación de poder; instalados en la seguridad de una posición susceptible de hacer del otro un medio, hacen de ese anclaje en el mundo el rumbo y antídoto frente a la angustia de la posibilidad abierta, indefinida. Atrincherados en la rígida fortaleza de su posición (que no es más que débil amarre en cuanto requerida de continua defensa), creen hacer de su libertad ejercicio, configurando su delimitación desde la extrañeza del otro, que se vuelve vagamente sospechoso, cuando no un declarado enemigo. Abandonar sus posiciones se traduce en la pérdida de sí. Pero este aferrarse desde la radical miopía propia del que ocupa una situación de poder, que deja de ver a los otros como a sí mismo, constituye la más flagrante pérdida de lo que somos, el olvido de que sólo la interacción con los otros nos hace ser (ya ontológica, ya humana, ya económicamente). Acurrucados en la cómoda sensación afirmante, junto a aquellos que comparten la exclusividad de la mirada propia, intentarían apartar, obviar, el dolor de haber perdido el anclaje en el mundo en igualdad con los demás.

Por lo que respecta al ser humano cosificado, hecho instrumento, adquiere en cierto modo la seguridad del camino trazado que le permite al menos alguna configuración: es lo que le dejan o le permiten ser. Atosigado de incredulidad y miedo, adquiere su puesto en la desesperanza, desde donde atiende a la invitación de complicidad para complacerse en su rol. Desde los mecanismos propios del proceso de enculturación recibe la más paradójica solicitud: dejarse llevar, adentrarse más y más en la condición de ser-instrumento impuesta, para poder superar dicha condición y llegar a ser. Promesa de realización que se concibe como el peculiar deslizamiento que le permitiría colocarse en el polo opuesto, esto es, abrir la posibilidad de llegar a ocupar la situación de poder para alterar la relación existente, que en el fondo permanece inalterada.  Su peculiar miopía consiste en no entender el sistema que le conforma (en el doble sentido en que le configura y le acomoda, a pesar de las resistencias o esporádica rebeldía), ni vislumbrar su capacidad de empoderamiento como potencia del cambio para transformar la relación misma.

Ambas son miradas presas, borrosas por la ceguera de la dominación que apremia a encontrar nuestro lugar y reposo en el mundo mediante el dinamismo de la escisión opresora.

En los márgenes se situarían aquellos que se resisten a entrar en los parámetros impuestos; se posicionan en el continuo conflicto con lo existente y en el perpetuo desconcierto, a falta siquiera de sí. Su peculiar identificación de errantes consiste en al menos permanecer en el fragor de tal contienda, preferible a concluir en el abismo de uno de sus polos y acabar descansando en el cotidiano manto de lo que hay. Su frustración se ve canalizada en gran medida mediante una nueva forma de evasión que se expresa en la desmotivación y la desidia. Seres errantes en perpetua confrontación que se tornarían miopes en la mera exaltación de la rabia, obviando trazar el mapa que les conduzca al calor del hogar, de la patria, que es la relación constituyente, pero apartada de la dominación -alejada de todo abuso aniquilante y del aplastante avasallamiento, y de todo sometimiento que invite a la impotencia, a la definitiva renuncia o a la cómoda claudicación-.

Pensar en la educación vendría a ser recuperar la perspectiva, que en su sentido etimológico nos sugiere mirar intensamente. Pero no desde aquella insistencia obsesiva que agota y debilita nuestra distorsionada mirada sino para sanar, despertar, liberar nuestra visión con la comprensión de lo observado. Esta nueva mirada se detiene en las escisiones aniquilantes para llevarlas a conclusión, procura clausurar la dialéctica de la dominación antes esbozada; escrutina en la misma medida todo intento de con-fundir, de hacer unidades indistintas e indiferenciadas para des-tapar y des-cubrir su modo peculiar de engaño (unidades que atrincheradas en su aparente y superficial vinculación sostienen únicamente el falso poder que les otorga la uni-formidad como disolvente de toda tensión entre opuestos).

Este campo de posibilidades contextualizadas que somos nos constituye como seres políticos, entretejidos por lo dado y con capacidad de tejer las relaciones que han de perfilarnos. Quizás la tarea de la educación sea recuperar nuestra visión y abrir la posibilidad del camino que enhebra auténticas relaciones de equidad y justicia con los demás. Vasto sueño. Vasto tapiz en el que nos ponemos, y ponemos todo, en nuestras manos.

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